Lettere al direttore.

Direttore
qui non si han più parole:
la moquette scioglie il tanfo
gli scarafaggi s’alzano a festa
l’acqua calda pare un miraggio
e il telefono squilla muto.

A saperlo
sembra d’essere in guerra
altro che Natale sparato
o presepe, Cannavaro
e tutte sti signuri ‘ncruvattate.

Non piglia o satellite
invece di preghiere
m’arricchisco di neomelodie
con video da star di quartiere
come i santi d’un tempo:
ora e sempre sul banchetto d’altare
ci venerano la commedia.

La rabbia discenda
come neve d’acqua fresca
ad imbiancare la munnezza
inchiostro s’esponga
d’una rima amara
prima della tonnara.

Direttore esimio,
luminare della tariffa speciale
che s’ha da fare:
qui si preferisce incendiarsi
d’andante con brio
e piuttosto che impararsi nuotare
s’ama sporcarsi nel farsi
sistematicamente affogare.

D’immutato aspetto
con immerso fetore
la saluto perso
e l’ascolto ghignare.