L’istrice del buono che punge

parrebbe un sogno stonato:

lamento adatto ad un errore

al raso d’un marciapiede cantato.

Dolce per nuvole a caramella

sfugge acerba d’erba in maggio:

non ha ritegno nè cane ululato

solo la fuga in fine scalza scoperta.

Muschio di sponda in attesa,

gruccio su baci d’altra fronte

al passo d’una vita mai spesa

sul canto che disconosce il monte.

Per quel che valga baratto l’aria

con tre stralci d’elisir e chitarra.