Mi testa la nuca al solco dell’orecchio.

Per questo sto più del solito attento.

Metti che me ne esco da me stesso,

faccio un giro d’universo

e poi torno più tonto che sguercio.

Ogni musichetta da ritornello

contiene una campanella di appello:

potrebbe esser l’ultima del fisico

o la prima del bilico.

Così ascolto teso

parole sanscrite

fuse in lingue baltiche

e quel che traduco

è pane

del mio vicino glaciale.

Non ho una dimora fissa,

non ho un tempo determinato,

non ho neanche un callo bucato:

indi vado.

Senza timone,

senza rumore

ma con il tra dei capelli

un fiore dal campo raccolto

al sorgere cobalto del sole.

Il profumo del legno

invade il prossimo bosco

dove svernerò il mio affetto.

Brace che tace,

fusa dolce su tende

lieve per sempre.