L’iperbole dei cieli.

Prima del mille non v’era previsto il suo doppio: ognuno s’infliggeva la convinzione che aveva. Pre fioritura del rinascimento al di qua delle gambe ercolane si impaurivano al tondo: v’eran solo gli spigoli e si faticava ad accettar le forme curve, irreligiose ed irrazionali. Se ne potrebbero fare altri di sgraziati e fastidiosi mementi ma il succo d’arancia fresco rimane sempre quello: si è convinti e seri che questo sia il nostro oggi, il nostro domani e il nostro ieri. Come quando ti chiedi il trittico blasfemo del dove vai, del chi sei e dal dove vieni. Reset. Così oggi non annusiamo spiriti, mandala o alieni… ah ah che risate mentre s’osservano altre vie illuminate: adesso m’iberno e torno nel duemiladuecento per riparlarne con calma difronte al nostro stupido credo eterno di schermi multi-touch e sfioro pudico del coseno.

Spesso mi grattacapo la testa in un gesto spanna dubbi e pulisci divieti. Passo i secondi a lisciarmi le sopracciglia nel tentativo di capovolgere gli alambicchi delle mie scuciture alle tasche finendo sempre per ruzzolare in un andirivieni di cicale mai dome.

Allora per calmarmi guardo il sole e ci passeggio dentro. Il primo effetto mostra l’istantanea di una liquefazione imperfetta di chi crede non si possa scartabellare l’inconscio. Di conseguenza prevedo l’agguato dalla parte dell’esca e capovolgo una virgola a guisa di amo.

Catturo chi insegue lo spergiuro del non ammissibile sentendosi figo all’inverosimile: lo accarezzo e poi lo lascio andare fess che tanto di molto stanco rigurgiterà solo il prossimo anno.

Poi m’esco ad asciugare fra l’equatore ed un canto ad ore contate: non sarà quel che dovrebbe ma per ora basta a lenirmi i desideri prima che un tram m’attraversi questi segnali d’esistenza fra incompresi andirivieni.

Occhio che cigola.

Ndemo ostreghèta.

Vinilico di colla e di effe emme.
Con la prima scalfisco i grumi del pretendere un perfetto testo alla consapevolezza del mai e con la seconda mi incuffio per non sentire il mondo urlandogli contro.
Ho una gerla piena zeppa di incastri smussati: per combaciarli al bacio ho imparato a tagliarmi altrimenti non ne esci. Se sanguini poi cicatrizzi e quando ti cambi la muta allora altro che grammo sarò peso quintale dell’essenziale.
Per adesso mi diverto a ricordarmi di non smettere il divertimento altrimenti perderei il baricentro e sarei preda del malcontento. Forse guisando a trottola non ci si accorge di quel che altri avvolge ma io preferisco così, è meglio, piuttosto che cadere ogni giorno genuflesso al dazio del credersi eterno.
Vado a cantare, ascoltare, raccontare: mi sembra un buon gioco da continuare a sgranare.

Bardello con le tempie ad un proposito di scarnificazione. Firma qui, timbra un rantolo, balla cieco che è meglio. Sblessa l’angolo curvo della mia vetrina in direzione di una latrina malandata che non sciacqua via il trasloco del mio affresco. Senza preventiva autorizzazione mi prendono e ti portano via il nome, ti cambiano l’anfratto, ti regolano su un canale dalla isofrequenza ad impulsi stordi. Ah meno più male che le cuffie tengono buono il testosterone dell’anima e alambiccano sdruse vocali per attori. Me le mancassero non saprei chi esser altro mentre mi porto a spasso in un sogno da bimbo cresciuto fra gli squali non più umani del Devoto Oli.

Vado a spugnarmi e sfoltirmi dalle regoluzze in codicini da postilla al gesto e da spolvero all’olezzo, carriolo verso un appendice di ortografia mal messa e sempre quella che tanto soldi in tasca non me ne vengono perciò posso permettermi di esser sgualcito sì ma adatto all’arpeggio.

Son sei anni già.

Son sei anni già
d’assenzio in acciaio dolce
battuto in tondo per mancanza,
ingiallito come una fotografia distratta,
indelebile come la tua ombra calda.

Manchi a questo andare
si pietra di ritorno,
acqua fresca di bosco
corsa nel fieno d’agosto.

Ma la tua ombra è attenta,
il tuo sguardo lo salvo a vanto
e la tua gioia del mondo
uno spillo traverso profondo.