Temperature in aumento nel saliscendi del fondo interessi.

V’è un voto che toglie il veto a questo mio credo

dato dal fato e da amici sinceri non per caso.

Ho in testa questa specie di festa

dove l’inchiostro sarà una bevanda dal contesto di fiera

e l’attrazione un abbraccio forte che andrà dal risveglio alla sera.

Futuro anteriore del ritrovarsi: approdo d’una ripartenza in sol.

Sgorgo d’un sentimento denso d’ukelele e voci di sirene.

Un po’ come rimettersi fra le orecchie le cuffie e dare un play ai sogni

ma con una musica di carta e porti.

Scricchiolii e accordi di piano.

Silenzio grida il bambino a scuoter stomaci ripieni di vino.

Tutto tace all’ascolto: pure il grillo smette l’amor cortese al di là del melograno.

Il primo tasto modella un’alchimia di giorni a venire

come premonizione d’una promessa disdetta ad una mela acerba.

Malinconia a distanza suscitata da una danza d’accordi

che a chiuder gli occhi li immagineresti intenti a raccogliere gioie e firmamenti.

Ondeggiando il collo vien come su un tratteggio d’un arco concavo

verso due punti armoniosi e distanti

che fanno di te un ascoltatore

per un’eccezione mignon dove nascosto è il liquore migliore.

In teoria di tettonica a placche quel paio che sfrigola poi incendia è per tornare a rilassarsi ma sempre e mai per distanziarsi nelle parti.

Anzi, comune denominatore dei contendenti è dal mezzo divenire impossibile intero: per questo non ci si allontana ma si continua a premere le protuberanza.
Di volta in volta dalla faccia alle spalle son scapole contro scapole: freddi orizzonti inversi e caldi intrecci di polpacci uterini.

Dogmi dalle movenze angeliche antropoformizzano l’esistenza con massime umane e gaie: ha ragione il dialetto ostregheta che ipotizza un’esistenza plasmata per visi divini ma dall’ insert coin all’ultimo livello del gioco non è esattamente una passeggiata de salute.
Raccogliersi i vuoti a rendere delle proprie spremute zero positive e non curarsi degli innaffi esasperanti.

Qualcun cosa germoglierà a distanza di un tempo talmente infinito che non appena accadrà la dimenticanza annullerà la transumanza foraggiata dai morsi di labbra.

L’anima in nuvola senza nemmeno un sussurro meriterebbe arterie d’oro per come riesce ad inchiostrare i pixel del suo sentimento più grande. Il suo lavoro è certosino, meticoloso e sorprendente: togliere il fiato passando dagli occhi. Oltrepassa la tua retina senza che quella sia riuscita a trattenere nemmeno una briciola della chiamata gioia. Ha un nome che gli sta stretto a tal punto d’allungarlo con una doppia O di meraviglia. Sorride da inarcare l’orizzonte e quando ti guarda ebbene guarda altrove.

Ormai le gambe hanno l’anda delle spalle e mi ondeggiano su questo pavimento galleggiante come esca fra il cielo e il mare. Raggiungo facilmente questo pub ormeggiato da esperto cliente e naturale confidente. Lucy mi aspetta ogni volta con una smorfia diversa: a seconda del sudore che le porto prepara le dosi di alcool nascosto. Stasera le appoggio sul banco trucioli e schegge.

E’ stato un buon giorno, pensa e non traspare.
Sì, le faccio intuire.
Versa nel bicchiere liquido invecchiato più delle mie rughe e già sorride per quanto si immagina io abbia creato.
Una bambola, le mimo con le braccia a culla.
Lei si sospende un po’ a mezz’aria per cercare i suoi trent’anni fa. Poi torna a lavare i bicchieri mostrandomi le spalle nude come ieri.

Tremati le mani di quel che non hai, scusami la vescica affinchè possa essere nettare delle tue insicurezze. Trovami la scusa adatta al martello: tremano le mani tremano le gambe tremano e schiumano di una rabbia possente.

Possibile che non capisca più niente?

Cominciare a ripostigliare dopo essere cura del tuo male.

Se devo essere spugna che assorbe io mi getto in pasto ai pescecani.

Fai otto respiri mentre appendi il bacio al chiodo, fai otto respiri che altrimenti vai a fuoco.

Fai otto respiri che ti brucio le fiamme fai otto respiri altrimenti non capirai mai d’aver perso i capelli in battaglia.
Ho le mani che tremano ed il mio collo tracima d’impulso un picchio spurgato che picchia.
Ho le mani che vorrebbero mentre qualcuno batte la scopa sul pavimento: è tardi ormai, è scesa la notte, e resta un’orologeria questo post per verruche e piattole.

Perchè poi

i mandorli in fiore.

E le vie dal sapore d’acqua

con le viole fra la corsa e l’ipod.

Sfiorandomi se n’è andata oltre

già prima che il suo profumo

invadesse la fantasia.

Il rintocco del banjo

è una pregusta di sfida:

se l’archetto controbatte

il discorso si fa interessante.

Per toccare il cielo con un dito

servono gambe molto alte:

calcolandone l’ipotenusa

significa portarsi

d’un orizzontale ben distante.

Stanze latte

imbevute da microrganismi

esponenzialmente umani:

bonificatemi la forza

per il vostro domani.