Can caminin camuffami il drin dell’esser qui,
scolta l’indugio del mio giochino esattoriale:
dall’Elba al rotocalco salva il mio miraggio
perchè dalle favole del percorso spesso arranco.

Posso venirmi al riposo senza quell’aria duttile
di chi si plasma di ricordi senza fronzoli nè soldi
oppure mi vuoi Arduino reinventore dei miei mondi
ogni santa volta che pungo il sorteggio succube?

Esondo ludico dal gregge squassando quiete
striato inverso al canone del non oltrepassare
ammainato alla balbuzie del contar dolore miele
riavvolgendo i bulbi per tramonti da baciare.

Il nuovo gadget del quant’altro mi fa scordare i rumori nel naso. Ci giochicchio, lo spalmo e mi ci diverto a star su dritto con la sua spalla di compagnia. Ho la mente riversa al bus del gnao: sarà la prima brezza del settenario, sarà il ciclico anno del cambio, sarà un voler capitan futuro cataratto. Arrivà quella ruga in cui il rodere degli altri ti cura: niente più di niente, basta signor sì signor tenente. Nessuna problematica azzeccatissima del dover rendere. Forse perchè stai per strambare a metà del guado, forse perchè cominci ad ammirare il creato, forse perchè dal niente sei rimasto un creatore di stelle. Fatto sta che che t’è aumentato il convesso e di srotolarti lingua e pensiero alla prima ombra del fesso non ci ottemperi più come un riconoscimento della tua piscia sul sentiero. Se vuoi vieni, se no sfregola tranquillo l’idrocarburo del tuo piedistallo. Io sto agiato fra i randagi a rattopparmi le pezze di chi ha fatto spezie diverse: rare, poco daziate ma a loro modo pregiate in questo emisfero personale di scalzi mangiapatate.

Ah per le tue fronze

che Giove!
Spulciarti attonito

nel mio astratto,
cruggiato da sberleffo,

grazie.

Bisogna tagliarsi

a fontana le braghe
passar di qua del fosso
senza metter numeri

a carboni d’originale.

Ci ho detto
nonostante tutto

tuo questo
m’alza il basello
sguscia un sorriso
se son per davvero
nastro svolto dal mastro,
tuo tempo da ricamo.

Stimarsi
con usmo da cani
prima del morso
che sgorga il gioco.

Bisogna schiumarsi

a Duvel,
io e te.

Sarei il primo degli altri euforici

se m’uscisse una fonduta placata

dal principio al termine

col pensiero sciolto

in endecasillabi da riporto

e potrei godermi fra i concavi

anzichè soffrire su acufeni

in appunti diamantini.

Invece nulla, cicca bua:

perchè tutto questo inventar mondi

non è affar di chi spollicia i miei indici,

non è un divertirsi in bocca ai soffiavento,

non è un imbrattare per scrostare

il banale di un canale

in attesa dell’eco di altri ego.

E’ aria senza la quale,

è polvere del mio andare,

è scelta oltre il raccontare,

è allergia su piume da pavone,

è notte che zampilla Virgo,

è buca nelle tasche a protegger l’armonica,

è danza scaltra d’ammirare e tesa da portare.

Non mi svesto

e ti lascio il resto.

L’istrice del buono che punge

parrebbe un sogno stonato:

lamento adatto ad un errore

al raso d’un marciapiede cantato.

Dolce per nuvole a caramella

sfugge acerba d’erba in maggio:

non ha ritegno nè cane ululato

solo la fuga in fine scalza scoperta.

Muschio di sponda in attesa,

gruccio su baci d’altra fronte

al passo d’una vita mai spesa

sul canto che disconosce il monte.

Per quel che valga baratto l’aria

con tre stralci d’elisir e chitarra.